Debí haber hecho caso. Cuando a los dieciocho años las sobremesas familiares se llenaban de consejos bienintencionados (“estudiá ingeniería, nene, ahí está el futuro, los números no mienten”), como un imbécil elegí la épica romantizada de las redacciones.
Creí en la mística de la libreta gastada, en el rigor del dato chequeado hasta el cansancio y en esa idea, hoy naíf hasta la ternura, de que el periodismo existía para incomodar al poder y no para lustrarle los zapatos.
Hoy, frente al televisor y con el brillo encandilante de un Martín Fierro de Oro en manos de Eduardo Feinmann, siento que no solo elegí mal mi carrera: siento que participé de un velorio colectivo donde los propios deudos aplauden al enterrador.
Es mucho más que una simple ‘disidencia estética’, o de una ‘grieta ideológica’ más de las que atraviesan a la Argentina. La consagración de Feinmann como el máximo exponente de nuestra actividad marca un punto de inflexión mucho más profundo y devastador que cualquier resultado electoral.
El avance de las derechas radicalizadas, el fenómeno de Javier Milei o el resurgimiento de discursos autoritarios a escala global son expresiones políticas que la sociedad vota, discute o padece. Pero cuando el propio gremio (o lo que queda de él) decide colgarle la medalla al “mejor de los nuestros” a quien encarna la antítesis del manual de estilo más elemental, lo que se está firmando es el certificado de defunción de la ética profesional.
Porque el problema no es lo que Feinmann piensa, sino lo que hace (y lo que deja de hacer) frente a una cámara.
Durante décadas construyó un personaje a medida del algoritmo del enojo: un fiscal de escritorio que no investiga, que no contrasta fuentes y que arroja información falsa con la misma liviandad con la que se despacha un café al paso, ya sea por pereza intelectual o por cálculo deliberado. Sus miles de furcios al aire, sus operaciones convertidas en primicias y su vocación de micrófono abierto para el poder real de turno no son accidentes en su trayectoria; son su modelo de negocios.
Lo verdaderamente obsceno de esta jornada no es el personaje, sino el coro que lo legitima. Ya no hace falta recurrir a ninguna teoría conspirativa para explicar cómo funciona el engranaje entre el establishment económico, los despachos políticos y los grandes multimedios.
La entrega del Oro a cielo abierto blanquea lo que antes se disimulaba con pudor: que la falta de profesionalismo y la obediencia debida a los intereses concentrados no solo son toleradas, sino premiadas como virtud máxima.
Quienes votaron esa distinción saben perfectamente de qué barro está hecho el homenajeado. Saben que allí no hay periodismo, sino militancia reaccionaria disfrazada de sentido común; que no hay búsqueda de la verdad, sino una cruzada personal por ganar una supuesta “batalla cultural” contra todo lo que huela a progresismo o ampliación de derechos.
Al validar estos métodos, la corporación mediática le envía un mensaje letal a las nuevas generaciones que todavía pisan las facultades de comunicación: no pierdan tiempo buscando tres fuentes, no se gasten en cruzar datos ni en caminar la calle. Grítale a la cámara, estigmatizá al que piensa distinto, convertite en el parlante de los dueños de la pelota y tendrás tu estatuilla dorada.
Duele admitirlo, pero la batalla está perdida. Ganó el discurso del odio, ganó el cinismo del rating por encima del rigor y ganó la lógica del mercenario que se alquila al mejor postor (o al postor de siempre, ese que mueve los hilos detrás de la cortina). Nos convertimos en una profesión que abjura de su razón de ser mientras brinda con champán en los salones de Puerto Madero y las carpas VIP.
Hoy miro hacia atrás y pienso en los ingenieros. Pienso en la nobleza de levantar un puente que no se caiga, de calcular una estructura donde la gravedad no admite operaciones de prensa ni relatos prefabricados. En la ingeniería, si mentís en los cálculos, la obra se derrumba. En el periodismo argentino actual, en cambio, cuanto más endebles son los cimientos y más tóxicos los materiales, más alto te levantan el premio.
Abjuro de este oficio bastardeado. Me avergüenza compartir credenciales con quienes celebran el vaciamiento de nuestra tarea. El Martín Fierro de Oro de esta noche no premia una trayectoria, más bien ilumina, con su brillo frío y metálico, el final definitivo del periodismo tal como alguna vez nos atrevimos a soñarlo.
